Morning yearning.

Acordou submersa num mar de lençóis com um cheiro que não o seu e ao lado de um corpo ainda adormecido de um estranho.

Devagar assimilou toda aquela imagem e sem barulho saiu por entre as nesgas de sol que iluminavam o seu quarto agora apoderado pela criatura desnudada e que ressonava barbaramente e de boca aberta

Foi sentar-se na varanda. Aquele sol quente fechou os olhos ainda com sono e o vento matinal, ainda fresco, arrepiou-lhe a pele. E sorriu. Num espasmo de memória reviu a noite anterior. 

Mas uma outra memória roubou-lhe as lembranças ainda mornas. E naquela manhã sem sabor, a saudade veio submergi-la no seu manto amargo. Ela era mais uma vitima do Outono e nem o Verão, que ocupava agora a sua cama a fazia ceder.

Foi então que o telefone tocou. Sabia quem era mas não afastou os olhos das casas lá longe. Até que parou e foi desligá-lo mesmo tendo o coração nas mãos por o fazer assim friamente.

Entrou de novo.

- Bom dia. Quem era?

- Ninguém, ninguém. Era engano.

E o estranho agora na sua sonolência desperta beijou-a e sorriu. Depois perguntou:

- Torradas?

Ela não pôde deixar de sorrir e acenar que sim. Ele saiu em direcção à cozinha e ela ali ainda, provou o travo agridoce da liberdade daquela manhã saudosa.

E até comeu as torradas abraçada ao estranho. E não lhe souberam nada mal.

My morning yearning...

Amor, amor!

Filme de amor com beijo no fim, em tecnicolor
(sem a parte da cor)

O amor é ridículo; mas mais ridículo é aquele que evita cair na sua ridicularização.

Contas.

era só uma questão de números meu amor
( e eu que nem gosto de matemática ).
na divina magnitude da nossa medida
essas contas não contam.

eu + tu = nós, e isso basta-me

Existências.

A razão de existir de um poeta prende-se com a razão de existência de laços entre palavras.

E filho dos dois (in)condicionais amantes, nasce o poema.

"-Mãe,  também posso ser ser poeta?"

Febre.

Esta cabeça a fervilhar de ideias

está a apoderar-se de mim

e estas mãos, de vazio cheias,

prendem estes lábios de marfim.

Não canso as palavras que trago

acolhidas como filhas no peito.

disponho-as nuas e estrago

a solidez de um passado desfeito.

A minha paz tornou delírio sadio

da viagem por oníricos mares,

em que repousei o meu fastio

e os suspiros sem ares.

E padeço desta súbita onda febril

que me arranca os olhos já fechados

e me queima a clarividência pueril,

deixando-me os sentidos prostrados.

adeus, não afastes os teus olhos dos meus.

"adeus, não afastes os teus olhos dos meus."

não vás,

mas larga os laços meus

e traz o tempo p'ra trás.

isto não é um convite.

chegada das partidas.

- adeus então, que me não vou embora.

- pois então adeus, se aqui ficas comigo.

e algures, alguém gritou: não vás!

E que é que isso interessa?

D.

era por ti que eu procurava quando me olhava ao espelho.

por várias vezes tentei passar para o outro lado,

mas acabei por encontrar-te do lado de cá.

talvez estivesse escrito num qualquer fado

ou então nas curvas que o acaso dá.

D, é letra para uma só palavra.

Chuva.

soube bem a chuva seca que molhou o chão ressequido e a pele queimada do sol. encontrou-me no meio de uma qualquer rua já "evacuada" perante a ameaça de nuvens mal humoradas. pensei em salvar-me também, mas p'ra quê? deixei-me ficar ali e quando choveu fechei os olhos, abracei-me e deixei-me molhar e dar de beber a esta pele sedenta. e a terra, saciada, suspirou comigo. deixei-me ceder àquele pequeno grande prazer e deixei que as gotas do pecado beijassem avidamente o meu corpo quase moribundo. ai de mim, a quem Deus já não perdoa. nem a água do céu dá paz a este espírito que arde já num inferno que anda aqui sempre comigo.

e no meio de tal deambulação da Razão, perguntei-me em voz alta: "que estás a fazer?" e sem esperar resposta agarrei em mim e corri p'ra casa. (só não sei porquê)